Der Strand präsentierte sich makellos und leer unter einem Plastikhimmel. Das Meer war laut und schön, und es warf seine schaumigen Wellen auf das Land in dem Versuch, sich festzusaugen. Drei Händler mit verbrannter Gesichtshaut standen im Schatten einer riesigen Pinie eines anliegenden Bungalows und teilten sich einen Joint. Ihre Verkaufsspaletten lagen im Sand.
„Hier stinkt's wiederum nach verbranntem Rosmarin”, sagte ich.
„Lasst uns weiter nach links, da kommt der Wind her”, sagte Karl.
Wir passierten die Gruppe und alle drei Typen starrten Sylvia an. Die schier unerschütterliche Freundlichkeit der letzten Tage war aus ihren Gesichtern gewichen. Etwa hundert Meter weiter hielten wir an einer guten Stelle mit einer flachen plätschernden Sandterrasse, die gemächlich ins Meer führte. Wir breiteten unsere Badetücher aus, der Wind stieß gegen sie und bewarf uns mit Sand. Bald war unsere Haut ausgetrocknet. Ich ging ins Wasser und besah mir auf dem Weg kleine Krebse, hob ein paar Stabmuscheln auf und warf sie wieder fort. Ich ging weiter hinein, der Grund war schleimig und kunststoffartiger Tang legte sich um meine Beine, den ich herausfischte und von mir warf. Ich tauchte nur kurz, denn es erfrischte nicht und die Sicht unter Wasser war schlecht. Zwanzig Meter draußen war eine Sandbank, auf der man stehen konnte.
„Hier sind keine Duschen”, rief Karl, dessen Stimme vom Wind forgetragen wurde. Zwei Jungen am Strand hielten einen Drachen, der direkt über mir stand und mit einem Schwanz aus Zeitungspapier rasselte. Ich brachte ein paar Züge zustande und spürte die Strömung der Sandbank. Dann machte ich kehrt und schwamm zurück.
„Heute kein Ausflug nach Bikini Bottom?”, fragte Karl.
„Fühl mich wie ein Lachs in Salzkruste”, sagte ich . Ich legte mich hin und wand mich auf dem Handtuch. Es tat sehr weh.
„Gehen wir?”, frage Sylvia.
Ich hatte nichts dagegen. Karl sagte nichts. Wir kauften uns grüngelbes Eis am Kiosk. Als wir heimkamen, duschte ich zuerst. Sylvia und Karl standen in der Küche, tranken Wasser und aßen Weintrauben. Ich ging ins Schlafzimmer, legte mich ins kühle Bett und las in Hemingways 'Fiesta' die Stelle mit dem Weinflaschen im kalten Bach. Ich döste und erschrak, als Sylvia hereinkam. Sie schloß leise die Tür und nahm das Handtuch ab. Dann stellte sie sich vor den Spiegel, zog den Badeanzug aus und cremte ihren Bauch und die Beine ein. Ich nahm die Decke und las weiter.
„Was für eine witzige Idee”, sagte ich.
„Welche Idee?”, sagte sie.
„Zu dritt in den Urlaub zu fahren.”
„Mh.”
„Oder?”
„Ist doch nett, finde ich.”
„Was tut er?”
„Ich glaube, er telephoniert.”
„Großartiger Mensch, aber leider verliebt. Mit wem telefoniert er?”
„Wieso sagst Du 'großartiger Mensch'?”
„Ist doch so, oder?”
„Hat jemand etwas anderes behauptet?”
„Ich weiß es nicht. Wir sollten uns nicht zu sehr einmischen.”
„Einmischen…auf andere Gedanken kommen soll er.”
„Er verbirgt alles. Ich merke, dass er traurig ist.”
„Was Du alles ahnst.”
Ich war nicht glücklich. Sylvias Spott traf mich. Es war meine Idee gewesen, Karl einzuladen und Sylvia hatte vielleicht nur aus Gutmütigkeit zugestimmt und wiel sie mir vertrauen wollte. Karl unternahm Versuche, uns nicht zur Last zu fallen, schlug vor, ihn zurückzulassen oder zu zweit auszugehen, es sei unser Urlaub, er wolle vielleicht nach einer Woche weiterreisen, noch weiter nach Süden. Die Stimmung war gedrückt bis oberflächlich heiter. Zwei der drei Wochen lagen noch vor uns. Sylvia setzte sich auf meine Seite des Betts, kämmte sich das Haar und band es hinten zusammen. Der schwarze Pferdeschwanz streifte ihre noch ganz weißen Schultern. Dann cremte sie sich Gesicht und Hals sein.